Una pareja en un apartamento haussmanniano

Llegaron juntos.
Él, ya un poco demasiado impaciente. Ella, más rígida, pero obediente.

Cita en la dirección indicada.
Suena el interfono: ascensor, 3.ª izquierda.

Una vez en el apartamento, me tendieron el sobre. Lo tomé sin una palabra.

«Usted, en sujetador y bragas. De rodillas.
Tú, de pie. Ve al baño, cámbiate como acordamos y vuelve frente a mí.»

Él obedeció al instante.
Ella dudó un segundo. Solo uno. Luego obedeció.

Yo estaba de pie junto a la chimenea.
Gorra calada. Vestido de cuero. Top de rejilla negra.
Botas altas. Mirada fría.

Los observé largo rato. El silencio era denso.

Dirigiéndome a él:
«Harás con ella exactamente lo que yo te diga. Ni más ni menos.»

Le ordené ponerse detrás. Acariciarle la nuca. Despacio.
Luego echarle la cabeza atrás.
No toqué a nadie. Dicté.

La hice tumbarse. A mi orden, ella se sentó a horcajadas sobre su rostro.
Puse la planta de mi pie sobre su sexo.

El control no era físico. Era el ritmo.
La forma de mirarlos.
El hecho de que ninguno de los dos tenía derecho a decidir.

Los hice cambiar de posición varias veces. Siempre a mi orden. Sin prisa.

En un momento, ella me miró. Yo la sostuve.
«No lo miras a él. Me miras a Mí.»

Bajó la mirada.

Cuando decidí que había terminado, pasé a la habitación de al lado.

«Se visten. Salen. No se hablan hasta estar fuera.»

Obedecieron.

Esa noche apenas necesité tocarlos.
El poder estaba en las órdenes.
Y en el silencio que quedó entre ellos después